Para Apto.

Me reposa el alma que no creo, en algo tan quieto como suspensión de aire. Como colores.
Es mi sobra, no soy yo. Ella es la que hoy reposa, mi cuerpo concientemente alcoholizado decide dejarla encontrarse para que siga cuidándome, cuando yo más la olvido en las esquinas.
La reviví en mi recuerdo de imagen, y hoy se fuma un pucho mientras yo me disculpo, explicándole que ayer y hoy
fui y soy figura fondo.